Tirsdag, Juli 08, 1997 01:08:05 PM
Dagenes digte Item
Fra: Bibliotekar
Niels Ivar Larsen
Emne: En naturforskers død
Til: Poesi
DAGENS DIGT, DEN 12 APRIL.
Dagens digt skyldes den betydelige irske digter Seamus Heaney. Der findes på dansk et udmærket udvalg udvalgt og oversat af Uffe Harder: Fra Samvittighedens Republik, Gyldendal 1989. Måske kender I Heaney -
han er i al fald en god ven af Danmark og dybt betaget af vore mosefund
- jeg taler om Tollund-manden, Egtved-pigen, Grauballemanden mv. På mange måder kan man anskue Heaneys poesi som et stykke arkæologi - digtet er en graven et spadestik dybere i et frønnet fortidigt element, der gemmer på eksotiske skatte. Som han skriver i digtet "Gravning" efter at have udtrykt sin betagelse over sin barndoms tørvegravere:
Den kolde lugt af kartoffelmuld, svuppet og klasket
af gennemvåde tørv, en ægs studse hug
gennem levende rødder vågner i mit hoved
Men jeg har ingen spade at følge mænd som dem med.
Mellem pegefinger og tommel
hviler den plumpe pen
Den vil jeg grave med
Her er digtet "En naturforskers død" - om et undrendes barns fascination og forfærdelse ved synet af "obskøne" padder. Vi samsender digtet med Zoologiens verden i dagens anledning.
En naturforskers død
Hele året væskede hørdiget
i bylandets hjerte. Grøn og tunghovedet
hør var rådnet dér, trykket ned af mægtige græstørv.
Dagligt smeltede det af varme i den brændende sol.
Bobler gurglede svagt, spyfluer
spandt en stærk gaze af lyd omkring lugten.
Der var guldsmede, plettede sommerfugle,
men bedst af alt var det varme, tykke pløre
af frøæg der bredte sig som levret vand
i breddernes skygge. Her fyldte jeg hvert forår
glas der havde rummet Specks frugtgelé
at stille i vindueskarmene derhjemme,
på hylderne i skolen og ventede og så indtil
de stadig tykkere pletter brast til vævert
svømmende haletudser. Miss Walls fortalte os altid hvordan
man kaldte frøfar'en en oksefrø
og hvordan han kvækkede og hvordan frømor'en
lagde hundredevis af små æg og det var
frøspy. Man kunne se på frøer og hvordan vejret var
for de var gule i sol og brune
i regn
Så en varm dag da markerne bugnede
af kokager i græsset besatte de vrede frøer
hørdiget; gennem hække smuttede jeg til
en grov kvækken jeg ikke før havde
hørt. Luften var tyk af et bas-kor.
Hele vejen hen ad diget sad tykmavede frøer
på græstørv: deres slappe halse pulsede som sejl. Nogle hoppede:
plasket og plumpet var obskøne trusler. Nogle sad
på spring som muddergranater med deres stumpe hoveder
pruttende.
Jeg fik kvalme, vendte om og løb. De store slimkonger
sad dér og ventede på hævn. Jeg vidste
at dyppede jeg hånden ville spyet snappe den.